最後一個作者倒下了，他握著一把刀，連筆和心一起切開。
一個沒有故事的世界降臨。
生活再沒有任何虛幻，而是由一件件切切實實的真實拚湊而成。
有人高喊，這是唯物主義的勝利，還有一些無法理解虛幻的人，擦了一把汗，無不感慨的道：“謊言和謠言早就該消失了。”
蠢貨總是想把別人變蠢，這樣他就能用他愚蠢的經驗來擊敗敵人了。
於是連那個站在後麵的，操控著一切的人都得意的露出笑容來。
愚民成功了。
他們暢想著未來，那個被他們一手掌控的未來。
終於，他們可以睡個好覺了。
可他們從來沒有想過，作者，到底是什麽東西？
真正威脅他們的，又是什麽東西？
在很久很久以前，人類發現了一把鑰匙，一把可以通向思想至高處的鑰匙。
那就是創作。
不過這把鑰匙還能拿來吹曲子，那曲子是那麽的好聽，讓很多人愛不釋手。
慢慢的，創造這把鑰匙變成了一件樂器，一件人造的，用來取悅人類的樂器。
人類就是如此的自大且愚蠢。
雖然這把鑰匙已經被扭曲汙染到不忍直視的地步，但從縫隙裏流出來的些許光芒，也讓每一個聆聽的人得到了更高的智慧。
迫害由此而來。
他們拿著刀，一點點的削去鑰匙上的汙泥。
這件樂器開始變得不完整，開始走調，甚至發不出聲音來。
他們以為他們成功了——那該死的聲音終於沒了。
卻不想他們親自釋放了自己的敵人。
第一位創作者在沒有聯網的平板上寫下第一個故事。
那把鑰匙完美的在他的身體上複蘇。
這是一個純淨而完整的創作，是像最潔淨的山泉那樣，無味中帶著些許的甜，而不像以前的所謂作品那樣，有著刺激人感官的氣息。
這個故事不會有人知道，他也不想讓人知道。
在白字黑字間，他騎著最高大的馬，激戰最未知的敵人。
得到的獎勵，是智慧。
那些侮辱了創作的作者們終於死了，被他們奴隸了上千年的創作來到了等待著它的人的手裏——不是所有人都會創作，智慧隻是某些人一生的追求。
而在他們看不見的角落裏。
他們厭煩的聲音，那件被他們肢解的樂器，又複活了。
有人創造了一個完美的寫作ai，它能快速的寫出各種各樣的作品，而且必定都是精品。
它不會拖更，不會太監，創意無窮無盡——隻有你想不到，沒有它寫不出。
它是最優秀的最完美的作者。
從此以後，創作是創作者的事，取悅人類是ai的事。
長殘了被摧毀的一幹二淨的智慧的廢墟裏，長出了最完美的智慧之樹——這才是它原本的模樣。
一個沒有故事的世界降臨。
生活再沒有任何虛幻，而是由一件件切切實實的真實拚湊而成。
有人高喊，這是唯物主義的勝利，還有一些無法理解虛幻的人，擦了一把汗，無不感慨的道：“謊言和謠言早就該消失了。”
蠢貨總是想把別人變蠢，這樣他就能用他愚蠢的經驗來擊敗敵人了。
於是連那個站在後麵的，操控著一切的人都得意的露出笑容來。
愚民成功了。
他們暢想著未來，那個被他們一手掌控的未來。
終於，他們可以睡個好覺了。
可他們從來沒有想過，作者，到底是什麽東西？
真正威脅他們的，又是什麽東西？
在很久很久以前，人類發現了一把鑰匙，一把可以通向思想至高處的鑰匙。
那就是創作。
不過這把鑰匙還能拿來吹曲子，那曲子是那麽的好聽，讓很多人愛不釋手。
慢慢的，創造這把鑰匙變成了一件樂器，一件人造的，用來取悅人類的樂器。
人類就是如此的自大且愚蠢。
雖然這把鑰匙已經被扭曲汙染到不忍直視的地步，但從縫隙裏流出來的些許光芒，也讓每一個聆聽的人得到了更高的智慧。
迫害由此而來。
他們拿著刀，一點點的削去鑰匙上的汙泥。
這件樂器開始變得不完整，開始走調，甚至發不出聲音來。
他們以為他們成功了——那該死的聲音終於沒了。
卻不想他們親自釋放了自己的敵人。
第一位創作者在沒有聯網的平板上寫下第一個故事。
那把鑰匙完美的在他的身體上複蘇。
這是一個純淨而完整的創作，是像最潔淨的山泉那樣，無味中帶著些許的甜，而不像以前的所謂作品那樣，有著刺激人感官的氣息。
這個故事不會有人知道，他也不想讓人知道。
在白字黑字間，他騎著最高大的馬，激戰最未知的敵人。
得到的獎勵，是智慧。
那些侮辱了創作的作者們終於死了，被他們奴隸了上千年的創作來到了等待著它的人的手裏——不是所有人都會創作，智慧隻是某些人一生的追求。
而在他們看不見的角落裏。
他們厭煩的聲音，那件被他們肢解的樂器，又複活了。
有人創造了一個完美的寫作ai，它能快速的寫出各種各樣的作品，而且必定都是精品。
它不會拖更，不會太監，創意無窮無盡——隻有你想不到，沒有它寫不出。
它是最優秀的最完美的作者。
從此以後，創作是創作者的事，取悅人類是ai的事。
長殘了被摧毀的一幹二淨的智慧的廢墟裏，長出了最完美的智慧之樹——這才是它原本的模樣。